Москва. Запахи лета.

Утром улица наполнена запахом чуть мокрого, отдохнувшего за ночь асфальта. Легкие капли прибили пыль и раздразнили город: хочется еще дождя. Через какое-то время ветер принесёт густой влажный тяжёлый воздух бури. Темные грозовые облака постепенно накроют мегаполис.

Стемнело от туч. Усиливается ветер. Начинается ливень. Движение воздуха остановилось, и улицу заливает дождевая вода.

После шумной грозы дышится легче. В открытое окно тот же ветер бросил соль - это запах ближайшего аэропорта: чужой, незнакомый и неродной. Из жарких иноземных стран на крыльях самолётов соль морей летит в столицу мира. Потом с чемоданами ярких иностранцев этот запах перекочует в отели и потеряется в тысяче номеров.

От уличных кафе пахнет горячим шашлыком.  По пятницам аппетитный дымок и чувствуется и видится: мегаполис в дымке... Город наслаждается вечерним ужином на свежем воздухе после недельной офисной диеты на булочках и кофе из автоматов.

А в обеденный зной благоухает мёд. Давно исчез тополиный снег. Не найти ни одной пушинки.  Отошла душисто-сладкая малина. Шатрами открываются медовые базары. Тягучее золото: башкирский, гречишный, липовый… Запахи смешиваются и перелетают от ярмарки к ярмарке. Ищи глазами, вдыхай, удивляйся. Откуда? Сделай шаг вперёд, обойди фонтан и оглянись. Липа! Так часто посажена на главных площадях и так любима…  На придомовых полянках пристроилась пахучая ромашка. Она извечно привлекает неизвестных букашек, и лишь время от времени на зелёное растеньице присаживается бабочка. Красавица разносит букет луга на своих нежных крылышках повсюду…

Вечером душно. Проехали уютный ландшафт кольцевой. Как вдруг в распахнутые окна и люки маршрутки врывается запах скошенной травы. Будто в деревне…  Пассажиры, уставшие от дневной суеты, не в силах понять откуда такое чудо, вмиг заснули до конечной остановки. Днём косили газон. Траву убрали, а непокорный запах повис в воздухе. Вот и балует, и дарит, и закутывает в дрёму эта сон-трава. О ней рассказывали ещё в старых сказках: от её снотворного действия человек забывает обо всём. Не помнит, кто он и откуда, где его место и как он здесь оказался. Ничего не существует вокруг. Только над мостами размыто светят огни большого города. В сумерках растворилось благоухание зелёной свежести. Мир уходит в тишину...  А может быть это лишь снится…

Во дворе дома витает дух домашней кухни. В квартирах жарят картофель, варят крепкий мясной бульон и что-то пекут. Аромат выпечки сладкий, теплый и до боли родной, что хочется домой не идти, а бежать.

Запахов гораздо больше. Их сотни, а может быть и тысячи…  Они рождаются в новый день и исчезают…  Как было бы хорошо поймать каждую понюшку и пустить в маленькую баночку. Закрутить разноцветной крышкой и подписать нарядную этикетку: «Поющий фонтан», «Кофе и булка», «Ярко-зелёная осока», «Коломенские яблоки», «Железная дорога», «Сенокос у кольцевой», «Широкий проспект», «Пионы у метро», «Лепёшка из тандыра», «Тина городского пруда», «Ягода в лукошке дачницы», «Шашлычный дымок», «Горячий асфальт», «Столичный дождь», «Розы монастыря», «Соль моря в Москве» и много-много других на любой вкус. А зимой открыть вкусную баночку, вдохнуть аромат и вспомнить лето в Москве.